I LECTURAS

"VISITAS" DE OCTAVIO P.

Todo no hace más que brillar por tu ojos
de no saber o sí saber.     
Algo te alcanza o alguien esa tablita para pasar
de un departamento a otro
al estilo de "Visitas" esa noche urbana de piedra y sequía.
Alguien te seduce con brillos muertos detrás  de las esquinas
en la búsqueda de una glicina salvadora
o un limonero que espera que venga un transeunte a pensar
                                                                                en él.
Y como un círculo irreprochable mana la manada
en el juego del ratón
en el juego de barquinazo tras barquinazo en el auto que
                                                          avanza a tumbos
malquistado con sus faros y lo que se olvida a la vera del
                                                                          camino     
el venenito de tantos disensos
entre sentarse a tomar fresco o viajar en zig-zag
que sirve tan solo para exponer en una vidriera
de un lado y de otro los objetos de una misma bolsa.

¡OH LA LITERATURA!

¿Cuántos estarían contentos
si supieran de esa entrevista entre
Carolina Muzzili y Manuel Gálvez?
Gálvez vestido a lo Gálvez con el beso en la solapa
de su señora esposa tomando apuntes
para su "Maestra Normal".
¿Tenemos que seguir haciendo esa tarea?
    ¡Oh la literatura! ¡Oh la literatura! 

RESPIRACION ARTIFICIAL

Una voluntad de no excluir:
No cargués todo Ricardo.
El  mundo es desparejo. Sí
de m, que está bien para algunos.
Dejá de rescatar a Borges, ¿a que tanta integración?
con Kodama ya hay bastante,
que la literatura es ''conciencia de lo social''
que interés vos de unir el rompecbezas
              lo roto, roto está
        ''a que esas responsabilidades''
Que la agarren otros. Para eso está Don Fermín Chavez
                                                        y Don Felix Luna.

 
ARLT

Aunque las ''Aguafuertes'' no las tengo terminadas.
No sé, no alcanza, no declamo como Allen Ginsberg o Whalt.
No sé, no alcanza.
Hablo de un café con Roberto. De un bar, a la noche.
Hablo de una noche de Roberto, ¿Cuál será?
          Papeles. Papeles. Papeles.
Y llegamos a 1940, al 42 y al 43.
¿Después no se legitimaron los vagos?
¿Después no se abrió paso  la bastardía?
¿Después no hubo hombre/pistón, hombre/tornillo.
Y esas noches de buceo en la filosofía
del hombre que roba ladrillos y esa urdimbre de pelofustanes

que después tuvieron que marcar el paso marcial de la clase                 
                                                                                        obrera
refugiados en sus cuevas, zaguanes, sillas afuera
                          esos hombres
¿Que diría el gran amigo Arlt un vez que
tuviera la buena prensa bajo sus garras?
¿Qué diría mientras crecían las villas miserias?

LEONIDAS

El voluntarismo de Leónidas
es el voluntarismo de las masas peronistas.
Descabezadas, desarticuladas, despreciadas, desbandadas, desalentadas
sin perón, los comunistas contra; siguieron
la lucha. La lucha. En los sindicatos. Como fuera. La lucha.
El voluntarismo de Leónidas
es la voluntad de triunfo de las masas peronistas.

EL PAN DE CESAR V.

Dentro de este pan, dentro de este pan
que estaba ahí avizorando por donde salir
si por la puerta del horno
o por la puerta de tanto hombre
que no quiere cerrar la tranquera.
Sale el pan por la puerta de horno.
Vuela el pan, aterriza el pan
y se va a  parir a París y ahí mi César
mi querido César trata de amasarlo con heriditas de lluvia,
y mojado por los pájaros de pico en pico
limpia mi corazón, tu corazón
el que quisiera tener atado a la pata de la cama
el que quisiera tenerlo arriba de mi espalda
en esa pieza del destartalado hotel
de colchas floreadas
bañadas en tus saciedades de decir te amo y aguantarme que vaya
una y otra vez como un toro ciego de migajas
a pegarte una y otra vez contra tu pelvis
              ¡aguantadora!

CRITICA LITERARIA

Si pudiera hacer una crítica literaria.
A mi diestra Nashail Hammet y a mi siniestra Héctor Tizón.
                Los he leído juntos.
                        Se miran
''Una mujer en la oscuridad'' y ''Fuego en Casabindo''.
                    Mi alma se tortura.
Quiero ser como Hammet pero sé que no podré hacerlo.
Me atrae y golpea Tizón pero no podré entendero.
Uno, el más mísero de los detalles se convierte en todo.
En el otro, lo más trascendente es la nada.
                  ¿Adónde voy?

  II MEDIOS

Hombre hosco que araña con con sus patas las rocas a no despeñarse
uñas mojadas de una fruta sin cuchillo
venas columpiadas y elásticas de ese árbol que resite la corriente del río.
La corriente de momias, colores, festones, peluquines, candelabros
      disfraces,espantapájaros, alquimias , quimeras
de la pantalla televisiva
de un mundo, borrado el tiempo de todos los hacer el amor
los esporádicos, sucios, costosos, brillantes, fulgorosos , intelectuales
                                hacer el amor
que en este mísero rincón de la cama se practican
a contrapelo de los "fast-thinkers" ilusorios.
Medios de medios de medios de medios.

La señora Irene riega la planta en el balcón
se da vuelta y besa el crucifijo junto al retrato de su hijo
y a la hoja del otoño vuela desde el 5to.piso
para que el basurero se la lleve a su hija
y esta emocionada a su maestra de Ciencias.

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              ¿Desde el ocultismo del
              sol quieren que les hable
                            deseos las
                            palabras
                            abstractas
                                  y
                            metafísicas.
Variedades como ser, creer, Tiresias, Afrodita, biblia, buenota.
                    Manos abiertas. Manos abiertas.
                    La vida fluye entre los dedos.
 
    S A R D I N A S  A T ADAS

La playa está triste no hay amor sobre la arena.
              Pasión de reescribir. Moda.
Algo, saya, cuerno, azote, banderillas, viento
            que permita abrir otro minuto
                        a ver el otro
              Puertas abiertas-Puertas cerradas
                        Atrás y Adelante.

"Cartagena/te busqué por Barranquilla"
el teléfono puede ser o nada.
Ni esa hoja que cae del árbol y nunca llega.
¿Cae de panza, de oreja o de cúbito?

                    C I N T A    D E    M A D E R A

Esplendoroso mundo
el que te rodea de 7 a 8
y las estrías de luz abandonan el mundo
el orbe -dije-
y te abandonan, el cielo es alto y el aire también
bueno, se vacían una por una tus piezas internas

bueno, y aquel otro coloca máscaras
a lo largo y ancho de cada rayo de sol.
Hacés de cuenta que estás en el living de tu casa
y el concierto de sonrisas habla de ti.
                        Sonrisa:

      I N T E R R U P C I O N    R A D I A L 

-Las encuestas adhieren al paro pero no al sindicalismo.
-Claro, no a los sindicalistas.
-La gente está contra el modelo pero no confia en el sindicalismo.
-Sí, rechaza a los sindicalistas.
-No, al sindicalismo.
-No, a los sindicalistas. 

                              S I L E N C I O  D E  R A D I O

-¿Tenemos la comunicación?
-¡Qué horror, que horror¡
-Los tres médicos argentinos en Ruanda, la guerra.
                                    ¡Qué horror¡,¡qué horror¡
-No se tienen noticias de ellos. Los negros. Matanza.
                                                      Horror. Horror.
-Me escucha? 70.000 muertos. Los hospitales no dan abasto.
-Que horror, que horror, que matanza, que matanza.
  La guerra.¿Porqué la guerra? Los negros. Los negros.
                                                          Sangre. Sangre.
-Han querido permanecer en el lugar de los hechos.
-Las Naciones Unidas. Las Naciones Unidas. ¿Porque la
guerra? ¿Porque? Los negros. Matanza. Que horror.
-Mire, los blancos y las empresas..
  La debilidad del Estado, azuzan, la guerra.
-En fin, en fin.

                              S I L E N C I O    D E    R A D I O

Un baño de sangre. ¡Que horror¡ ¡Que horror¡
                                          Matanza. Matanza.

                              S I L E N C I O    D E  R A D I O

                       
S I L E N C I O    D E    R A D I O

El oro de los judíos
¿dónde está?. El oro. En Suiza.
                                En Suiza.
El de Alemania, el de los yanquis
¿dónde está?, ¿en Argentina?
¿El de los zares, dónde está ¿El del Japón?
El oro de los judíos, ¿dónde está?, ¿quíen se lo llevó?
¿Está en Argentina? ¿Dónde está el oro?, ¿Dónde está?
Y el oro del brazo de Maese Juan
el oro de esa gotita de sudorcito que cae y cae. Toca el suelo y baja.
¿Quién se lo lleva?,¿Adonde está?
El oro de ese ser que dio vida y le dieron vida
¿Está en Argentina?
El oro. El oro. Este oro. ¿Quién se lo lleva?
El oro de las gotitas.
Multiplicado. Multiplicador
¿Dónde está?, ¿Quién se lo lleva?
          El oro El oro. El oro.

                    S I L E N C I O  D E    R A D I O

III LA CALLE

Y bueno
si hay que escribir así
de cualquier modo
también puedo hablar de ponerla o no ponerla
en la abertura de Marita.
No sé porque le gusta a ella refregar tanto.
Más, es lo único que le gusta
tanto es así que yo le digo siempre ¡vamos! ¡terminá!
y ella me dice con candor:
esperá, descansemos.
Yo espero, una vez, dos,
después no puedo esperar nada y
ella me dice: yo, después.
Después yo sigo, sus redondeces
se ven de otra manera
unos labios redondos
una colita redonda
unas lolas redondas
una mano ahuecada redonda
una punta del dedo redonda
su aureola de santa redonda
un ápice redondo
los ruiditos redondos
la manivela de su mente redonda.
Ella, redonda y sonrosada como una muñeca
y bastante túrgida.
Es más, si muchos la vieran desnuda
es  apetecible, para todo hombre
es muy apetecible.
Solo tiene ese defecto que desespera a cualquiera
ella dice que es mental
yo le digo que no importa
pero me importa.
Ibamos de madrugada por San Martín
caminábamos por lugares vacíos
donde antes había fábricas
y hoy hay solo charcos. Llovía en San Martín
y yo apretándola y saltando los charcos a la vez
para llegar de una vez por todas y sacarle la ropa
y ella encuentra un gatito que dice miau
y lo levanta, y se pone a hablarle y se para con el
gatito en medio de la calle. Yo no doy más.
-Vamos ¡soltá ese gato!-le digo.
-No lo vamos a dejar que se moje.
Ella lo suelta y el gatito nos
sigue saltando charcos.
Ella pregunta: ¿ y si lo llevamos?
-qué le vas a dar de comer-le digo
aunque en el fondo tengo ganas de romperle la crisma
pero nunca puedo por la cara de Angel que pone.
Conclusión, me las tengo que aguantar.
          Ella no sabe
que por eso no estamos juntos.
Quien aguanta que en el momento justo que la voy a destrozar
empiece a correr los visillos
entorne milimétricamente las puertas
dice que le duele
traiga la toalla, no sea que el colchón se manche
se fija si ladra el perro del vecino
y me aclara: ¿no podés esperar un poquito?
Yo tengo que cambiar, me dice
tuve una educación asao y tengo que hacer así.
Ya hace varios años, le digo
vos no cambias más, pienso
por eso no vivo con ella ¿quien la aguanta?
Claro, a su vieja la encontró
tirada bajo la lluvia, muerta
de cúbito radial en medio del patio
la mamma tirada toda la noche de lluvia
envuelta en el morado-empapado
robe de chambre .
A veces ya ni un cafe puedo tomar
porque entre el primer sobrecito y el segundo
se va por todas las ramas de San Martín, San Andrés y Santos Lugares
inventa estrategias extrañas para que me quede
                total no labura
y yo cuando al fin me rajo
soy el hombre más feliz del mundo
tan feliz con el viento que me topa la cara
y tan descargado, por suerte.
A veces agarro mi bici de media carrera
y no sé porqué, de callecita en callecita,
cuidado con lo autos
me lleva pa la querencia
con una docena de facturas
y empezamos a los besos.
Antes ponía reparos y cortaba bastante
ahora prepara la cama y sabe que tengo horarios.
Me gusta pedalear la bicicleta
      a ver mi amor
total comprendimos que es mejor que nada.
Antes iba con pinta y alguna vez normal
y ahora arriba de la bici puedo ser un villero o un señor.
Antes ella me atendía ajustada -cómo me gustaba-
-qué minón-decía para mí
si la ven los  camionerosle gritan, mamita, de todo
que yegua, que tetas, que culo,
y todo para mí, pensaba.
Marita, buscate un compañero, le decía, yo igual
con esas tetas y el cuerpazo, yo igual vengo
y Marita no y no, la maldita educación asao
-buscate un macho así no tengo cargo de conciencia
yo igual doy una vuelta.
Y Marita no y no, tan pintada ella
los labios de rosa, los ojos celestes y toda blanquita y perfumadita
con pocos pelitos en esa conchita
que trabajo esa conchita entre el después, después
y el más suave, todo por fuera, el adentro para el gran amor
si algún día llega
a mí se me confunde, no sé donde estoy
pero ella siempre me deja feliz.
Ya no se pinta , calzada en hawaianas
sin las calzas rosa y top celeste
mira por la mirilla, abre la puerta
y zas un beso de lengua y mi coso duro
y me dice: me gusta que vengas así
y cómo querés que venga, le digo
y empezamos el tira y afloje.
Sin pinturas, ya está en pollera gris
con el sweter oscuro del otoño
y los ojos celestes del otoño.

Antes me decía que ropa le gustaba
opinaba sobre mis lompas y antes de irme
me ponía las medias al derecho.
Ahora se alegra con mi pilcha pobretona de andar en bici.
Antes me embalaba en urgentes arreglitos
de cerradura, calefón o de plomero
hoy sabe que no doy bola a estupideces.
Primero cortó la fría y luego la caliente
con la canilla del patio traemos los baldes y nos bañamos
yo a veces le sigo la corriente -en algo tiene que ser- en la higiene
y hasta acepto el chiclet que me encaja en la almohada
todo por disfrutar de la refriega.
Ahora voy y agarro la bici
ya los dos comprendimos que es mejor que nada.

 
LA ANTORCHA

Ahora se ha caído la antorcha
quien la levanta o quien la busca
en el tránsito de no ser para  ser
ni un libro,
más, ni cualquier libro puede florecer mi cabeza
y despojado de todo gramo de cultura
habito un cuerpo que quiere salir a probarse los trajes dispuestos
                                                                        de un perchero.
Ni un gramo más para mi cabeza empapelada de un silencio
                                                                              blanco
que de tanto atrapar entelequías                           
drena párrafos de salmuera.

Se ha caído la antorcha
y empieza el partido con ella
      quien hace jueguito
        quien taquito
        quien cabecita.
Y nuinguna mesa, ni puesta, ni no puesta
sacia mis hambres por más que César Vallejo diga:
"Se torna tierra el bocado que no brinda la madre"

Si las madres terminan en mis manos
no hay quien sea feliz con un plato de comida
que lleva al fin la bolsa de la metafísica
transformada en un álbum de la vida.
Si las madres terminan en mis manos
si la madre es un veneno que te acorta las venas
al parirte en el individualismo
de sentarse tranquilo a ver pasar la Internet
que no te rasguña ni ese labio de poniente
que ahora balbucea tu desacuerdo
en este mismo bar de Av. de Mayo
donde alguien escribe me reconozco.

Me reconozco en esa antorcha
cuando una hoguera otra vez pugna
por  convertirse en una línea de fuego,
un rayo de fuego que cruza la calle
a otorgarte esos dos minutos que te faltan
para viajar en el colectivo sin remedio
conforme a tu tendencia de incendiario

UNA PELEA CALLEJERA

La inspiración es un animal prehistórico
paquidermo de tendinitis aguda
ella cae al bajar los brazos su dulce dueño
un excelente boxeador
un excelente pegador
dale y dale
va y viene con los jabs
y un visteo sobrador.
El trabajo continua  ¡ay! sobre las sogas.
Pero cuando.
Pero cuando
de lanzar uppercats al aire
soplido y resoplido de jadeo
busca que te busca su rincón
la guardia no da más
y la inspiración viene a llenarte los vasos sanguíneos
no valen ya las fintas para tenerla alejada
no vale ya la sombra de vos para sentirte otro
no vale explicar que la marioneta te empuja
              a atropellar bolsas de arena.
El puching-ball se ha instalado cómodo en tu cabeza.
Ni el referí - ese petiso de calvicie informe - te salva  la caída.
¿Quién descuenta puntos a quién?
La inspiración es un animal prehistórico
paquidermo de tindinitis aguda
que hace agosto de los brazos caídos
de tan ilustre boxeador.
Perfora la guardia
a deshacer el viejo protector bucal de las palabras
fluyan por las aberturas
y el gong final lo encuentre mareado sin remedio
en la insólita cuadratura de un papel.

Otra batalla perdida.
La inspiración es un animal prehistórico.